Estilo

Uma fotografia que devolva a cor. A magia de um momento que a memória teima em roubar. Sim. A memória esconde os registos sensoriais daqueles momentos de verdade. De uma verdade na qual cremos e perdidamente agarramos para não fugir. Essa verdade dos olhos que nos veem. Que não se escondem por detrás de escuros óculos de vergonha.A beleza de uma sinceridade que se inspira e não se fala.Em que o corpo nos cai pelos chão, sem roupas de marca para enganar a nossa falta de gosto ou noção de fashion. Quando nos despimos somos iguais. Mais gordura, menos gordura, mais casca de laranja, hálito da manhã ou peles secas. A verdade é que de uma forma quase cruel a natureza nos faz sempre despir outras naturezas que pensamos tantas vezes, nos façam ser.
Não sou bonita, nem estilosa. Sou desastrada, distraida e isso aplica-se quer à minha escrita quer ao meu jeito para vestir ou despir.
No outro dia aceitei que me dissessem que não tinha estilo. Permiti, embora deixando que isso me magoasse, porque acredito que todas as opiniões têm as suas razões ainda que não as entenda.
A triste verdade é que sou como sou e nem inumeros banhos de loja tornarão diferente aquilo que sou. Porque o estilo é meu. Vestida, despida, a dormir ou a comer. Serei sempre eu.